La culpa

La distancia se presenta otra vez como un abismo insalvable.  Los kilómetros y las carreteras se convierten en auténticos muros cuando intentas atrapar suspiros y el aire de la habitación es tan frío que hace temblar. He tratado de cerrar los ojos a una realidad que cada vez con más fuerza me oprime el pecho. La tristeza se apodera otra vez de mi nombre y juega al póker con la ausencia mientras a carcajadas me piden que les ponga otro whisky. Creo que se están burlando  de mí y lo peor es que yo me rio con ellas.

No voy a decir que es cuestión de mala suerte. No existe la mala suerte cuando has besado sus pechos desnudos y han florecido rosas en tus manos, cuando has respirado de su aire, has dormido oliendo su pelo y has formado parte de su risa. No puede existir. No existe. No. No es cuestión de mala suerte. La vida también tiene estas cosas.

Me pregunto si después de tanto cambio de rumbo, de buscar sin descanso respuestas hasta debajo de las piedras, de tanto "por aquí no", "mejor por allá" hemos cambiado nuestra manera de sentir(nos). Si el concepto de alegría habrá perdido su significado y ahora combatimos en guerras en las que nadie, salvo nosotros mismos, podemos ayudarnos.

Me siento como un pájaro herido en una tormenta que intenta ascender incansablemente de nuevo, pero que al llegar a cierta altura siente el dolor en las alas y cae en picado sin alcanzar altura y, aunque esa situación le frustra, sigue intentándolo una y otra vez, como si en el intento estuviera la clave para no sentir el fracaso, ni la culpa de su herida.

Sé que lloras. Lloramos. Y con cada lágrima se está diluyendo una promesa. Y otra vez viene la culpa. La puta culpa. Porque no hay cambio. Porque no llegamos al cambio. Porque no producimos un cambio. Porque no sabemos salir de esta situación y tal vez ni siquiera sepamos en qué situación estamos, ni la altura del fango que nos rodea.

Y eso es lo peor. Saber que te hundes, pero no saber ni dónde ni cómo has empezado a hundirte. No saber ni dónde, ni a quién aferrarte. No saber pedir ayuda. No querer pedir ayuda.

Y ser capaz de sonreír pese a todo, como si te hubieran puesto la sonrisa como una bandera. Y otra vez la culpa. La maldita culpa.

The storm by machihuahua