Retazos (2ºParte de "A la caza de un recuerdo")

Lo habían elegido como orador para el día de su graduación. Notó las miradas clavándose en su nuca mientras subía los peldaños de la escalera lateral, caminó deprisa hacia el estrado sin levantar ni un segundo la mirada de las tablas de madera del suelo. Después colocó el micrófono, carraspeó un par de veces y se hizo el más sepulcral de los silencios. Sacó del bolsillo de su chaqueta un cuaderno gastado y pasó un par de páginas. Comenzó su discurso y una gota de sudor frío resbaló por su frente mojando una de las hojas amarillentas ya por el tiempo.

Todo pasó muy rápido, se sentía nervioso pero a la vez seguro, notaba como le temblaba un poco el pulso y el corazón se le aceleraba. Sus palabras no estaban siendo nada del otro mundo, un discurso barato sobre los sueños, la vida y la esperanza, que ni él mismo llegaba a creerse del todo, rematado por una magistral cita de Albert Einstein que hizo que todo el público estallara en aplausos. Pudo respirar tranquilo y el corazón frenó su ritmo, había superado el escollo y ahora podía bajar de nuevo con sus compañeros.

En la fiesta un par de amigos le pidieron el discurso, él simplemente les dejó el cuaderno que por supuesto no tenía nada escrito…

***

-Y así fue, hijo mío, como tras varios años vagando por el desierto, nuestro protagonista llegó a una tierra fértil y próspera donde fundó una ciudad, en la que nosotros ahora vivimos. Y colorín colorado este cuento se ha acabado –cerró el cuaderno y le dio al niño un beso en la frente. –Buenas noches hijo.

El niño cerró los ojos con ternura y se acurrucó entre las sábanas. Cuando Peter estaba saliendo de la habitación preguntó:

- ¿Cómo pueden caber tantos cuentos en ese cuaderno tan pequeño, papá? -Peter dudó un segundo, sabía que tarde o temprano aquella pregunta acabaría por surgir.
- Porque es un cuaderno mágico, y cada noche mientras dormimos, los duendes vienen a escribir una nueva historia para yo te la pueda leer. –el niño sonrió conforme con la respuesta.
- Buenas noches papá.

Peter guardó en su mesilla el cuaderno y besó a su mujer antes de acostarse. Tuvo un sueño muy extraño, un barco se mecía entre el vaivén de las olas, su único tripulante se afanaba en trazar rumbos sobre una carta náutica algo primitiva. Había varias islas tachadas, quizás porque ya habían sido visitadas. Unos garabatos sobre su dibujo hacían entrever que eran anotaciones sobre cada una de ellas, hablaban sobre lo que allí había encontrado, estaba claro que andaba buscando algo.
Aquel sueño se repetía una y otra vez incesantemente desde que el cuaderno estaba en su poder, algunas noches nuevas islas eran exploradas, otras el sueño indagaba en el pasado del marinero. Pero siempre, siempre, volvía a aquel barco, condenado a una navegación infinita en busca de algo que no sabía precisar.

***

- El Señor es mi pastor, nada me falta: en verdes praderas me hace recostar, me conduce hacia fuentes tranquilas y repara mis fuerzas –rezaba el sacerdote mientras el ataúd estaba siendo bajado al hoyo, con ayuda de una cuerda, por dos operarios.

Era un día lluvioso, mucha gente había acudido al funeral. La madre de Peter había sido muy querida por todos. Muchos lloraban y se acercaban a la familia para darle su pésame. Peter observaba todo en silencio, detrás de sus parientes y , hacía esfuerzos sobrehumanos por no derramar lágrimas.

Su madre había conseguido durante años sobrevivir al cáncer, una y otra vez, incansablemente, pero todo tiene un límite y al final no pudo vencer la batalla. Peter había estado con ella en el momento de su muerte y durante los cinco años previos en que pasó la mayor parte del tiempo postrada en la cama, no se separó de ella un segundo. Él había sido su mayor apoyo. Cada tarde se sentaba junto a ella, le cogía la mano dulcemente y empezaba a recordar anécdotas que habían vivido juntos:

-¿Recuerdas mamá…?

Así empezaba cada nueva historia, y ella siempre sonreía, olvidaba los dolores y lo miraba con ternura. Si de algo estaba orgullosa era de haber traído al mundo a Peter, el chico más fuerte que jamás había conocido y que rebosaba vida por cada poro de su piel. Sólo tenía dieseis años y ya era un fabuloso ser humano, siempre preocupado por los demás más que de por sí mismo. Siempre atento, siempre ahí. Sabía que no iba a durar mucho y lo único que lamentaba era no poder acudir al día de su boda y ver como la convertía en abuela. La vida a veces jugaba malas pasadas.

Peter no sabía de dónde había sacado las fuerzas necesarias para contagiar a su madre y no derrumbarse en el intento, aquel cuaderno parecía hacerle recordar cuando lo observaba, como un diario de vida, pero que nadie había escrito. Seguía tan virgen como el primer día, las páginas en blanco, ni un solo trazo o garabato salvo el título de la portada: “Este cuaderno pertenece a...” y escrito con una letra preciosa y cuidada: “Victoria”.

Fue el último en abandonar el cementerio, se acercó a lo que a partir de ahora sería el lugar de eterno descanso de su madre. Se sentó sobre un charco mientras la lluvia empapaba su pelo. Sacó el cuaderno y las páginas empezaron a mojarse.

-¿Recuerdas mamá?...

Esta vez no pudo contener las lágrimas…

CONTINUARÁ

NOTA: Relato bajo una licencia Creative Commons(©). Dedicado a Ankara, ella tiene el 80% de la culpa de que hoy haya actualización. Por muchas cosas que ella y yo sabemos, simplemente gracias. Esta es la segunda parte del relato "A la caza de un recuerdo".