The end

Hoy se me ha acabado la poesía. No haré metáforas para referirme a las ciento de cosas que me gustaría hacer contigo porque en realidad, aunque bien es cierto que antes quería follarte como nunca te había follado nadie, ahora sólo quiero mandarte a tomar por culo. Qué ironía, yo que antes renegaba de la palabrita de marras y me llevaba las manos a la cabeza cuando alguien se pasaba un poema entero reclamando su derecho al coito. Pero como decía, se me ha acabado la poesía y mi léxico podría competir de igual a igual con el de Tarzán aunque seguro que el muy cabrón me ganaría al sprint.

¿Qué es eso de pasarse las horas muertas mirando tu hora de conexión en whatsapp? ¿Qué es eso de esperar una maldita llamada o un triste "cómo estás"? creo que todo lo aprendido en años lo he mandado a la mierda en un fin de semana y no es culpa tuya, no. Es culpa mía, que soy gilipollas y me gusta nadar entre imposibles.

Porque lo nuestro, asumámoslo, siempre fue imposible, tú la diosa que todos desean en los bares y a la que hay que construir templos y yo el arquitecto de castillos en el aire que nunca supo bien distinguir un charco de una piscina.

Pero no. Ya no habrá más poemas para ti.  Mis líneas han desahuciado tu nombre para siempre y he quemado el mapa de cordilleras que mis dedos aprendieron en tu espalda. Fue bonito mientras duró, mentiría si dijera que no me gustó verte despertar en mi almohada o que un día quise obligar a todos los jardines a oler como tú olías, pero ya ves, todo lo que empieza acaba y a mí han terminado por reventarme los silencios.

Supongo que no te importará que queme todas las cartas que te escribía mientras tú te acostabas con otros, he descubierto que son un combustible cojonudo para la chimenea y que casi pueden dar tanto calor como el que me quema dentro. Permite que me quede los recuerdos, las ganas de comernos el mundo, las noches sellando mis labios con los tuyos, las caricias y las sonrisas furtivas y por favor, permite que olvide tus malos modos, tu forma de no darme una tregua nunca, tu manera de despreciar mi tristeza como un estigma que debía eliminar en vez de comprender.

Te diría que te fueras lejos, aunque en realidad llevas lejos de mí mucho tiempo, justo cuando empezaron las mentiras y la mía no era la única piel que besabas. Por favor, sé feliz, que yo haré lo mismo cuanto antes.

No te quepa duda de una cosa: tu belleza es algo común y volveré a encontrarla, el amor que yo te daba, sin embargo, siempre fue algo exclusivo.

Letters from you by Ashlyn