Dinamita

Que soy un tipo que juega con dinamita lo sé desde hace bien poco, aunque para algunos fuera obvio desde hace unos años. Lo que nunca esperas es que aquello que tan acostumbrado estás a manejar te vaya a explotar en la cara, haciéndote saltar por los aires de una forma nada acrobática y convirtiéndote en una inútil forma de saltimbanqui callejero.

Un día me preguntaron si no me daba miedo contar tanto de mí cuando escribía; dejar tantas huellas de uno mismo en todo al final puede volverse en contra. Y supongo que no me daba miedo porque ni siquiera era consciente de lo que dejaba, o no sabía que lo que dejaba siempre podía ser una puerta abierta al daño, sobre todo cuando nunca habías aprendido a defenderte del dolor.

Y así, mitad despojo, mitad muerto en vida, caminé a tientas repitiendo una y otra vez patrones, culpando a la suerte o al destino de todas mis desdichas. Es fácil echarles la culpa, a fin de cuentas no te pueden responder, pero al igual que crecen exponencialmente tus posibilidades de tener un accidente si conduces con una venda negra sobre los ojos, también aumentan tus posibilidades de sufrir si una y otra vez ahondas en lo mismo que ya te hizo sufrir antes.

Supongo que es la adicción al riesgo: si una vez sobreviviste, crees que sobrevivirás otra más y otra y otra,  y así caminaba sujetando el taco de dinamita encendido mientras me reía de que la mecha jamás se consumía. Hasta que se consumió. Y entonces boom. Y estruendo de cristales rotos. Y después el desastre. Y la soledad. Y la derrota. Y las lágrimas de madrugada. Y por qué te has ido. Y el dolor. Dolor por todo mi costado. Incapacidad de levantarte. Y no encontrarte. Y nadie cerca. Nadie cerca...

Durante la fracción de segundo que dura el vuelo, cuando todo se va la mierda y ya no hay vuelta atrás, lo que te da miedo no son las alturas, es el impacto que vas a tener contra el suelo, en el que nunca tuviste los pies y que ahora vas a abrazar con todas tus entrañas...

Y te estampas. Y silencio otra vez. Y ruido de teléfonos que nadie coge. Y olor a quirófano. Y se nos va. Lo perdemos. Tres, dos, uno, fuera. Hora del deceso 20.30. Y una sábana tapando tu cadáver.

....

Y ahora que veo la inmensidad de este desastre y que ya no quiero ver llamas chisporroteando en mi presencia, vuelvo a ser un saltimbanqui, que no juega con dinamita pero que convierte las palabras en su mejor arma. Y que sonríe. Y ya no llora.

Dynamite by Federkiel

Texto escrito a partir del reto "De dedal a arena" de "El club de las malas costumbres" en el que se me dieron las palabras "dinamita" y "saltimbaqui" y debía encontrar una relación lógica y obvia entre ellas.

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