1
Volví a leer los poemas que hablan tanto de ti y durante un instante pude
sentirte cerca. Me estallaron los versos en las manos y la garganta se me hizo
un nudo. Quise llorar para que la sal de mis lágrimas me llevara junto al mar
que miras a veces, para que rugieran las olas con la fuerza de un abrazo.
No encuentro mis alas, ni jamás pude despegar del suelo, pero búscame cuando
te explote el 14 de febrero y los amores de fogueo sólo te sepan a lodo para
que pueda dejar de una puta vez de buscarte en los escenarios y me bailes
dentro...
2
Alguien preguntó tu nombre y sonrió con unos labios de navaja que brillaban
en la noche. Mi estómago estalló con el silencio ruidoso de cien mil mariposas blancas
que aletean pero se quedan sin aire.
Miré y tú no estabas. Y ya no había nada. Ni vaso vacío ni barra de bar. Ni
camarera de sonrisa polar. Ni poemas. Ni poetas.
Me fundí en un beso con mi soledad y espanté a los fantasmas. Encendí la luz
apagando velas y claudiqué al viento que lloraba tu ausencia.
Cómo decirte que me faltas.
Y que ahora escribo.
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A veces a lo que todos nos gustaría sería que realmente fuera como en la cicatriz 2, un sueño. Y al despertar algunas cosas hayan desaparecido, como el dolor de la herida que nos vemos en los momentos de soledad.
ResponderEliminargrande Oscar.
"Cómo decirte que me faltas.
ResponderEliminarY que ahora escribo."
Esas dos últimas heridas abiertas justifican por si solas la entrada.
Un gran abrazo!
Muy bello, Oski, aunque hable de una ausencia que ha dejado un hueco que nadie habita. Aunque hable de alas cargadas de plomo que no dejan levantar el vuelo, aunque ella no sepa que cuando mira el mar al otro lado alguien escribe para no olvidarla.
ResponderEliminarQue en 2015 no te falte el amor, ni la inspiración y siempre tengas un sueño en la recámara que te impulse a volar, aunque no lo consigas al primer intento.
Un abrazo,
Las cicatrices, antes de hacerse callo y endurecer, duelen. Y sangran. Pasado un tiempo, al pasar el dedo por su marca, la sensibilidad nunca volverá a ser la misma. Para unos, aumenta; otros, no vuelven a sentir nada.
ResponderEliminarLas cicatrices que no se ven, también dejan huella.
Porque escribir es un refugio, el lugar donde te resguardas y tu mundo sonríe algo más. Parece que escribir te cura al momento.
ResponderEliminarPero, una vez pasado, rescatas los papales que te sirvieron de cobijo, los lees y revives de nuevo la situación que sentiste aquel día. Te das cuenta de que no se ha cerrado.
Realmente, yo creo que es muy bonito y especial que las letras sean capaces de transmitir tanto.
Abrazos! :)
Hay épocas que parece que las cicatrices solo crecen, sin que podamos llegar a cerrarlas. Ojalá consigas oxidar las tuyas.
ResponderEliminarUn abrazo!
Pensé que te había comentado hace unos días, pero no!
ResponderEliminarNuestras cicatrices nos hacen ser quienes somos, nos hacen más interesantes, nos hacen tener historias que contar...
La cicatriz número 2 me puso la piel de gallina, me sentí tan identificada! tengo una cicatriz parecida que todavía duele un poco pero es la que me hace escribir cada día
Me encanta leerte!
Neri
Qué precioso.
ResponderEliminarMi favorito es el primero :) Es ¡¡¡¡ESPECTACULAR!!! Se nota tu hartazgo y tu rabia y te entiendo :)
Y ando aquí... preguntándome ¿quién será esa misteriosa dama? Sé que siempre es una pregunta que puede resultar entrometida, pero es lo que no puedo evitar preguntarme, a menudo, cuando te leo y ahora, la saqué a la luz :)
Te acompaño en esa soledad. Aunque da libertad, a veces esperas algo diferente, ser amado y entonces, piensas que debe de ser sublime :)
Bona nit tengas :)))
Joder, Joder, y rejoder. Que bueno, Hostias.
ResponderEliminarY con eso, creo que digo todo.
Cuídate.
Son unos versos preciosos...
ResponderEliminarMucha suerte en este trabajo personal que estás haciendo Óscar.
Abrazos!
Llevo leyendo las cicatrices varios días y no me atrevo a comentar... me dejas sin palabras.
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