Negros y blancos

Dicen los que saben de esto que los días no son negros ni blancos. Que se mueven dentro de una escala de grises. Supongo entonces que mi gris más gris es casi negro y mi gris menos gris es casi blanco y que transito poco por los términos medios.

De todas formas nunca fui de escuchar consejos y suelo cerrar los oídos cuando alguien alardea de ser experto de la vida y de haber estado ya en todas las batallas, aunque jamás se le conozca herida alguna. Desconfío de los veteranos de la experiencia, que con apenas treinta años y sin haber salido jamás de su casa presumen de haberlo pasado terriblemente mal, aunque casi por arte de magia han dado con la clave de la felicidad eterna. Los odio. Me repatea su absurda felicidad de manual y con sus libros de autoayuda sólo haría una pira incendiaria sobre la que bailaría toda la noche.

Tal vez sea que no estoy disfrutando del viaje a Ítaca y que quiero llegar ya a la maldita isla (la paciencia nunca fue una de mis virtudes) o que me cansa cambiar la tripulación de mi buque en cada puerto, despidiendo a unos y dando la bienvenida a otros. No sé quién lleva el timón de mi nave, ni cuanta profundidad tiene el mar que surco y aún así no me preocupa demasiado pues sé que las rocas son un peligro del que ya me curé de espanto.

Pero volvamos al tema, como os decía, sólo conozco dos estados, el estado gris casi negro y el estado gris casi blanco y paso de uno a otro con una velocidad que haría temblar al mismísimo correcaminos. Supongo que por eso acabo tan agotado, porque cansa terriblemente tocar el cielo y después caer en picado a ocho mil kilómetros por hora (los he ido contando uno a uno) para estamparte contra el suelo. Será que cada vez me parece más absurdo recoger los trocitos y volver a empezar.

En este caos personal las letras me están salvando de la estampida, los escenarios están levantando una parte de mí que creía perdida y me están dando el aliento que me falta. Aunque algunos digan que lo único que hago es jugar a hacer poesía y que no vale una mierda nada de lo que escribo, se van a tener que joder, porque voy a seguir escupiendo veneno, más por necesidad que por gusto personal y lo que me nace, me nace de dentro. Para mí las letras son algo más que un juego y no pretendo fama, ni reconocimiento, ni herir a nadie, ni competir con nadie. Salvo contra esos grises casi negros y esos grises casi blancos con los que día a día lidio.

Supongo que tenía que escribir esto porque si me veis más desaparecido que nunca o más triste o más cansado, simplemente es porque estoy tratando de coger aire.